Не знаю как так получается. Вроде бы не виделись сто лет, дружить не дружили, на брудершафт не пили, но вечером приходит мать и говорит "а ты про Лёшку знаешь?"
Она, ты знаешь, возвращается с кладбища, а значит ничего хорошего не предвещает этот вопрос, да и сам этот квесчн, так сказать, не слишком намекает на удачу:
-что?
-утонул.
-когда?
-сегодня.
-оу...
а теперь хочется что-то сказать, но вот не говорится. Лёшка он был светлый такой, забавный и из всех, кто меня прессовал в детстве, хотя я помню, что он был один из них, он помнится больше клоуном, артистом, чем злым волчонком. Он был очень забавный, у него был неукротимый характер и какая-то харизма.
А потом утонул. Глупо. Очень глупо.
Но жаль. Неплохой был мальчишка. Возможно, вырос бы хорошим учителем, или журналистом, но время уже не покажет.
Не помню чего он хотел, кем мечтал стать, но наверное кем-то точно хотел. Не получилось.
Спи спокойно, дорогой товарищ. Пусть земля тебе будет пухом.